Especular

Os mares sempre teimam,
a vida sempre confunde,
o amor,
sempre "se".

O que é nosso,
de todos poderia,
ser ou não ser,
mas acima de tudo,
se desfazer.

No entanto,
resumindo,
tudo isso não passa de conjectura,
mera especulação.

A verdade é que somos,
e mesmo se perdendo na explicações
e definições,
nada se tem,
eterno nada é.

Deixar ser

Somos tudo quanto quisermos,
vestidos travestidos despidos,
correndo pra pegar o que nem sabemos,
pra pegar o que sequer saberão,
gritando,
bradando,
chorando revolução.

Naquele vento que balançava nossa balsa,
podia sentir o encantamento,
puro e a brilhar,
só de simplesmente se deixar,
cair na aventura da existência,
gostosa e ardilosa,
assim como qualquer mar.

Hasteia essa bandeira,
pega bem firme na minha mão,
o horizonte é esse que a gente vê,
a vida é tudo isso que a gente sente,
que limite seja algo que morramos sem temer,
carinho seja coisa pra nunca se perder,
e que andemos por esses caminhos,
abraçados e juntinhos,
distribuindo bem-querer!

Café da manhã

Biscoito café
e pãozinho,
tudo na mesa,
prontinho!

Ficam dizendo que lhe mimo,
que da minha asa não quero te soltar,
mas é que eles de entender não têm poder,
e eu finjo que ouço tudo,
terminando num simples "tá".

Ô meu amorzinho,
deixe de cara feia e marra,
aceite esse início de farra,
que eu tô doidinho!

Doidinho por esse querer,
por esse chamego,
por esse gostinho,
doidinho pra comer!

Visão

Você chorava poesia,
e ria,
de um jeito que ninguém podia se sentir só.

O meu clamor perdido se fazia,
cantoria,
e a minha cara abestalhada era de dar dó.

E aquilo junto misturando eu tremia,
de agonia,
quando pouco a pouco tudo fez-se pó.

(A)manhecer

À Manoel de Barros

Meu amanhã é formado de tudo,
junto ele assim,
de nada em nada.
Minh'alma se perde,
com a velocidade da revoada,
nem densa nem leve,
apenas meio vaga.

Meu hoje semi-existe,
projetos sonhos perdão,
minha vida presente-futura,
acaba sempre a começar,
ou o contrário,
no fim só se sabe uma coisa,
todos os dias (A)manhecerão.

Agonia de desfazer-se

Ânsia de ver,
o cheiro da solidão consolidada bate forte.
O barulho da porta rachada,
a sensação do pensamento desconexo,
lembra até um ritual de morte.

Gritando para aliviar as dores,
dores de lembranças.
Dentro desse cubículo-prisão,
vejo uns poucos vultos,
que apenas passam,
ou então,
vêm e vão.

A água que recebo fede e é turva,
a comida parece se mover dentro de mim.
Convivo bem,
com meus bichos e os vermes,
vermes humanos e vermes nem tão humanos assim.

Quando o desespero insiste em voltar,
me bato me corto me mato,
espalha-se sangue e sofrimento por todo lugar.
Mas aí vem a agulha,
vem pensando que a gente não a sente,
e na hora que a ira pensa em dominar,
vem o escuro e o vazio e consomem a mente.

É assim,
do jeito que o homem sempre fez,
e sua vida vai se perdendo,
passando,
um pouquinho de cada vez.

Saga Cristiana

Caminharam pelo alto-sertão,
com as almas cheias de fé,
na companhia de todos fantasmas,
cheios de sonhos depositados nas solas dos pés.

Foram proibidos do seu culto,
no dia-a-dia eram novos cristianos,
viviam nas pontas dos pés,
à espreita parecendo vultos.

De noite na nova terra cantavam,
as saudosas glórias dos antepassados,
à espera do dia em que teriam,
de não mais olhar para a janela,
com medo da força inquisitória a massacrá-los.

Encontraram terra fértil,
plantaram colheram proliferaram.
Hoje contam suas estórias com a mesma emoção de outrora,
mas com paz interior e "liberdade sem censura",
e esperança no coração,
do dia em que plenamente,
não mais importará,
se são judeus ou são cristãos.

Precedendo o infinito

Não era objetivo,
meu coração sempre prolixo.
Cansou de narrar estórias longas,
de sofre chorar,
falava de um simples sorriso em mil linhas.

Minha pena de amar já estava gasta,
sua tinta já era fina,
quase não se enxergava o que ela produzia.
Mas eu me prometia,
falar de alegrias,
de estrelas,
de olhar de mar de magias.

Nesse exato instante,
sobre a única coisa que importa escrevo,
sem sombra sem pudor sem medo,
um dia a dúvida inevitavelmente virá,
mas não deixe de crer,
nem tudo que é bonito você pode ver.

Fiel àquilo

Do pouco que havia,
um tanto se fez.
Cantou-se um sorriso,
por mais que não fosse sua hora sua vez.

Sorrateiro andava a tentar um retorno,
mesmo que fosse de lugar nenhum a sua vinda.
Era um crente,
acreditava em algo inexistente.
Todos diziam e tentavam lhe dar um alerta,
"não faça isso, não se humilhe",
mas levantava a cabeça e retrucava,
"faço porque é a coisa certa".

Mesmo que tenha de ser assim,
com dor com choro e com grito,
com a pulsação incontrolável de um coração partido,
viremos até a noite e olharemos a lua,
cientes de fazer apenas o que era inerente,
sabendo que até o mais lindo sorriso é uma bifurcação.
Nem por isso escolha não segui-lo,
é uma forma de andar,
é um caminho.
Tente.

Tô aqui

A sala vazia,
o silêncio que corrói.
De um lado jornais espalhados,
do outro ninguém em contato.

Talvez a primeira vez seja sempre assim,
tensa fria agoniante ansiosa,
mas a perspectiva faz permanecer,
desistir nem pensar,
ainda quero ver a rotina do ser.

Será que logo logo alquém chegará?
Será que essa angústia vai terminar?
Espero que sim.
Também,
se isso não se der por fim,
continuarei aqui de qualquer jeito.
Sea lo que sea.

Além de 1984

à Orwell, gênio sem igual

Não atende,
não atento,
nada sabe em que lugar está,
o tempo nessa dimensão é detalhe.
Não se pode ver através do Aparelho,
o vazio cresce.

Eu não sei onde deixei minha conexão,
aquela,
com o mundo,
acho que esqueci em algum canto do quarto,
perto das desilusões,
em cima do sofrimento,
bem ali,
em lugar algum,
em todas as partes.

Eu que sempre cantei a vida,
o verso,
me vejo pobre poema,
sujo,
triste,
preso em tudo que não valorizo,
em toda mediocridade,
no berço da canção maldita,
mal dita,
a hora que pensei ser,
em vez de fazer-me ser.

Vivo só,
tenho impressões,
e nada mais.

"Sempre"

A brincadeira sempre foi o meu pensar,
de tanto que brinquei,
minh'alma se despiu do corpo,
era só eu,
essência de mim,
me desfazendo do véu de tudo que não viam.

Meu peito sempre doeu demais,
de tanto que a dor bateu,
cansei de procurar causa modo e mais,
partir a observar,
você eu o som e o cantar.

Teu sorriso sempre foi luz,
e de tanto que brilhou,
eu fiquei proibido de olhar,
não era por medo ou por dor,
era apenas por amar.

Morno mormaço!

Calor demais,
transpiração de sentimentos,
de sensações.

Sem suor,
tá tudo tão seco,
a vida anda rachada,
solidão e mormaço no beco.

Beco de meu caminho,
de meus desvios,
muita fé pouco retorno,
quisera dentro de mim essa quentura,
mas anda tudo tão morno...

O não era que foi

Buliçoso malemolente eloquente enlouquecido,
tudo junto num ser só,
que na verdade eram vários,
e apenas ele sabia,
de tudo que criava e pensava,
das coisas que solviam ele até o desconhecido,
dos outros.

Pernas braços mentes,
as partes eram misturadas e confundidas,
na hora do amor ele bem sabia como se fazia,
estudara cada milímetro daquele objeto,
assim ele o tratava,
mero objeto era o corpo,
não era aquilo que ele queria,
ele não sabia o que era o prazer,
queria ser,
um ser,
mas isso ele também não o sabia,
mas ia,
buscando nas pessoas o seu quê de humano,
que nunca encontrara.

Chorava comia sorria pedia,
mas não sentia,
não convetia nada em verdade,
nem a piedade era palavra do seu guia.

Andou até o dia que cansou,
e sentou,
permaneceu imóvel por longos anos,
até que tornou-se pedra,
uma cidade se ergueu a sua volta,
homens se ajoelharam diante da sua forma,
grande ídolo se tornou.

Hoje,
todos no mundo comentam da cidade,
e das façanhas daquele homem representado
[na pedra,
suas conquistas atributos qualidades,
até de seus sentimentos,
mesmo os não sentidos,
pois ele foi um grande homem,
todos repetiam,
e pouco a pouco,
até o próprio aceitava,
de tanto que insistiam.

O vem e o vão

Eu sei que isso é vago,
mas custa entender que falar é válido.
Nomes as vezes são necessários,
poemas já não resolvem o vazio,
muito menos o que está pra transbordar.

Mas e se o conjunto não quiser brincar de ser junto?
Se ele quiser ser apenas co?
Aí a gente volta a falar de coisas vagas,
mas são coisas,
nossas coisas,
que convencionamos tratar por sentimento.

A vida de quem faz e se faz é concreta,
se pega na dor,
na flor na mão no riso,
se concretiza o vão das coisas antes pensadas.

Amigo,
não te falo o que me calo.
Minha voz anda rouca até pra mim,
que a ouço de dentro,
mas já chamei um curandeiro,
que atende pelo nome de carinho,
não sei quando ele chega,
mas deve tá pertinho,
pois começo a ouvir a banda,
que costumava tocar lá dentro do meu peito.

Em cena

Simples era,
assim chamava,
a dança o toque a seda,
o dançante tocar acetinado,
meus dedos correndo formas e fazendo preces que eu nunca ousei sonhar.

O mistério era sempre outro,
como cada abrir de olhos,
como cada Sol diferente que eu vi entre você,
entrar em você,
isso era o sol,
sol da música que agitava meu coração,
que me pedia alucinado:
tenha dó.

Não tive dó,
dei ré,
perdemos a magia,
e a tempestade anunciava os passos no corredor gelado.
Sofria só de imaginar seu roçar na minha pele,
pele essa que nesse momento nem mais existia,
eu tinha deixado de ser,
mas tinha me esquecido de me avisar.

Ria e me divertia como quem vive tudo pela primeira vez,
não sei se era assim,
mas fui julgado como tal,
farsante de um destino ainda não cumprido,
e que provavelmente nunca se finalizaria.

Prefiro hoje,
nessa mesa de bar,
não lembrar desse personagem que em prosa cantei,
e em cena me vesti,
gostaria apenas de pedir aquela flor que ficou no seu cabelo,
ou foi no dela,
enfim,
amo vocês de forma igual,
a sentada na primeira poltrona,
a mulher com riso frouxo do fundão,
e essa linda menina chorona,
são todas personagens desta vida,
ou vidas com todas personagens.

O vai

Olha olha,
não dê esse passo que sua perna não chega,
pense que vire que deixe de ser,
me passe repasse a ideia da feitura,
não chegue mentindo caindo desferindo,
golpes trotes mortes.

Fica fica!
Não, não fica!
Anda antes de pensar em sair do lugar,
não deixa a menina pensar que ninguém você é,
que ninguém é você,
que você é ninguém,
mais vale o riso no rosto o choro na mão,
que aquilo,
que empaca desata desmonta,
o que por você é puro desdém.

O adentro

Diante de tudo seria,
minha voz meu peito meu descanso,
mas partilhei do canto avesso,
da ideia monocromática da indecisão.

Minha voz,
aí,
já tinha se partido,
meu caminho depois da derrocada,
já era música de cigarra.

Levantei decidido,
mas acho que era a não decidir,
só olhar


olhar



o vão me disse que me apresentasse,
faca feto feito face.

Seja,
me contou o caboclo,
nem tudo dará certo,
mas tudo dará,
independente do que se pense se reze se preze,
nada vai ser como agora.

O Regresso

Eles cantavam o fado,
impressionantemente,
no Sertão.
Não era bem sabido como,
mas o coração palpitava no sonho do retorno,
mesmo que durante a noite não se visse nem o pão.
Sela pela luta,
seja pela dor,
seja pelo desespero,
todos gritavam em coro:
"Vem, vem Sebastião!"

Do ser ao não ser no final tanto faz

Eu sou a poética.
não, não! Não a liberdade poética,
apenas poesia poeticamente e prosaicamente sentenciada,
não existe liberdade no poesia ser.
Você está preso,
seja ao que sente
ou ao que mente,
não na mente
nem no chão,
nem pelo sim
e muito menos pelo não,
quando grita o lá de dentro,
é apenas mais aquele ão,
se me visto do que sou,
ou se sou do que me fazem visão.

Forjado cantado falado,
na tentativa livre e disfarçado,
mas na verdade,
sujo e sem calçado,
na prisão domiciliar,
em que resolveram me jogar.
Não foi tu nem eu,
eu nem tu,
mas essa merda de sentimento,
cansado catado gritado.
O que eu pensei um dia em fazer,
falar do de dentro com distância e razão,
se converteu num pesadelo,
de anti-labirintos labirínticos e caminhos descaminhados,
que me fizeram carcereiro do nada e criminoso do tudo,
mão sobre mão desatinada,
lágrima sobre lágrima estragada,
quando acordei,
já era tarde,
não era preso nem livre,
era apenas mudo.