Enorme era o que lhe diziam amor,
palavra dura que era,
nada mais,
que os olhos perdidos propositalmente,
na busca quase inconsciente,
do formato que ela compunha.
Sempre me perdia na explicação,
minha curta vida cantava menos,
menos que tudo aquilo que eu possuía.
Meu surgimento foi árduo,
cansado,
de lábios secos e choros latentes.
Manhã chegava,
mamãe dizia,
todas aquelas coisas,
que todo dia,
inconscientemente,
repetia,
e,
a cada vez,
eu,
de novo,
nascia.
