Lembranças

"Adiante adiante adiante! Temos muito a fazer!"

Ele repetia isso sempre. Acho que ouviu em algum lugar e gostou. Não era, pensando bem, um hábito, ele falava quando bem queria, uma vez num ano ou 365 vezes num dia. Nunca me recordei da primeira vez que o vi. Ele gosta de dizer algumas coisas em relação a isso. Mas não acredito muito no que ele fala. Principalmente com esse olhar, quando os olhos dele meio que se perdem no mundo e vêem outra coisa que não está no seu campo de visão. Né bruxaria não, são só metáforas. Adoro essa tal de metáfora. Mas de eufemismo não. Não gosto de muitos "ismos" não, nem de machismo, nem de feminismo, nem de nazismo, nem de comunismo, pelo menos não o daquele barbudo lá (o tal do Max né?), nem quando chamam homosexualidade de homosexualismo. Desculpa se falo algo errado, mas até onde sei né doença não. Sempre aprendi que o que é seu, você usa como quiser, pelo menos até entrar na liberdade dos outros. Isso é meio relativo, até porque tem umas pessoas que acham que se dois homens ou duas mulheres se beijam ou trocam carinhos na frente delas é uma invasão. Bem, com esse tipo de gente, acho que a liberdade deve ser suprimida, pelo menos o que chamam de liberdade.
Mas nera disso que eu queria falar não, queria dizer o quanto ele foi importante pra mim. Mas agora eu já disse que ele foi importante, não sei se tem mais alguma coisa pra dizer. A gente gostava de pensar junto, estar em contato. Nunca lhe perguntei seu nome, o motivo de suas escolhas, sua idade, seu credo, sua origem. Era só o amor. Só ele que existia. Só eles que existiam. Ele e o amor. Amor, era assim que eu o chamava. E era assim que a gente amava.

O (Des)Encontro

À Borges


O outro apareceu na minha frente de repente. Questionei-lhe incessantemente, cor do quarto, o que estava escondido na segunda prateleira do armário, o que a vovó tinha dito quando ele escolheu ser jornalista em vez de engenheiro, o que ele costumava fazer religiosamente antes de dormir, e por último, quem ele amava e o que lhe doía, que no fim das contas concluímos ter a mesma resposta. Ele estava velho, mas lembrava de tudo. Debochava de mim com uma classe que eu invejei, e mais, que eu sempre tentei e nunca consegui ter. O outro não falava muito, parecia refletir serenidade a todo instante, até quando falava a coisa mais banal e despretensiosa. Passamos uma tarde inteira juntos. Não nos aproximamos só metaforicamente. Fizemos poucas coisas além de mudar de posição no banco de uma praça qualquer de Praga, contei cinco mudanças quase que sutis em seus movimentos de sentar, era movimentos conscientes, sempre. Hoje, passado o susto, posso dizer mais tranquilamente, eu era o outro. O outro era eu.

Pequeno homem

Já te avisei pequeno homem, não é por que destes que terás de volta. O mundo é redondo, tudo bem, que redondo seja, mas o coração do homem não. Muito menos seu narcisismo e amor próprio. Não são redondos nem muito menos elípticos. São, apenas são. Num mundo, pequeno homem, onde os seres se perdem pelo individualismo, o amor fica em segundo plano, o bem querer dos homens para com os homens ficam de lado, ou melhor, guardados, escondidos, junto com os brinquedos antigos, quase como um segredo. Isso se ele próprio já não o tenha perdido. A busca eterna pelo prazer-sofrimento se aproxima mais uma vez. Os corpos se perdem, pequeno homem, de um para o outro e de si mesmo. Nunca mais terás, troca sonho bossa.