Além de 1984

à Orwell, gênio sem igual

Não atende,
não atento,
nada sabe em que lugar está,
o tempo nessa dimensão é detalhe.
Não se pode ver através do Aparelho,
o vazio cresce.

Eu não sei onde deixei minha conexão,
aquela,
com o mundo,
acho que esqueci em algum canto do quarto,
perto das desilusões,
em cima do sofrimento,
bem ali,
em lugar algum,
em todas as partes.

Eu que sempre cantei a vida,
o verso,
me vejo pobre poema,
sujo,
triste,
preso em tudo que não valorizo,
em toda mediocridade,
no berço da canção maldita,
mal dita,
a hora que pensei ser,
em vez de fazer-me ser.

Vivo só,
tenho impressões,
e nada mais.

O (Des)Encontro

À Borges


O outro apareceu na minha frente de repente. Questionei-lhe incessantemente, cor do quarto, o que estava escondido na segunda prateleira do armário, o que a vovó tinha dito quando ele escolheu ser jornalista em vez de engenheiro, o que ele costumava fazer religiosamente antes de dormir, e por último, quem ele amava e o que lhe doía, que no fim das contas concluímos ter a mesma resposta. Ele estava velho, mas lembrava de tudo. Debochava de mim com uma classe que eu invejei, e mais, que eu sempre tentei e nunca consegui ter. O outro não falava muito, parecia refletir serenidade a todo instante, até quando falava a coisa mais banal e despretensiosa. Passamos uma tarde inteira juntos. Não nos aproximamos só metaforicamente. Fizemos poucas coisas além de mudar de posição no banco de uma praça qualquer de Praga, contei cinco mudanças quase que sutis em seus movimentos de sentar, era movimentos conscientes, sempre. Hoje, passado o susto, posso dizer mais tranquilamente, eu era o outro. O outro era eu.