Foi?é?

Dói. Ou doeu? Seja o que for, não quero pensar nisso. Ai! Porra, eu disse que não queria pensar. Corpo, vê se dá uma ajudinha e me deixa falar. Isso tudo me consumiu muito, e ainda consome. Eu não consigo pensar nas coisas como meras coisas, elas são o que representam, nada é por si próprio. "Você é muito complexo, blá blá blá", já não aguento ouvir essas coisas. Acho que de tudo, a parte do saber o que tem que fazer mas não conseguir é a mais difícil. Sua. Arde. Bate. Chora. Os lados acabam iguais, as coisas são todas iguais, a beleza se desfaz. Sou só eu, só eu só. Eu só. Eu.

Novo ano

Passamos por mais um do que chamamos no nosso calendário de ano. Choramos, é verdade. Mas rimos tanto, tivemos muitas estórias pra ficar lembrando, pra ficar rindo. Sei, aí já sou eu, não mais nós, que nesse ano também haverá de tudo, coisa triste e coisa boa. "Meu coração me diz: fundamental é ser feliz", como diria o poeta Geraldo Azevedo, ele me diz isso, apesar de não me mostrar o caminho. Mas eu acho. Sempre achei, não é hoje, nesse ano, que se esconderá. Daí pra frente, de volta ao plural, levantemos, vivamos, sejamos. Amemos. Feliz Ano novo, que seja um novo e lindo ano.

Mordaça

Dar mais amor,
amor(dá-se)ar.

Ela

Me diziam sempre: "Maria é um vulto". Confesso não entendia o que eles pretendiam dizer. Hoje, eu já sei. Maria estava sempre ocupada, com trabalho, estudo, viagens, problemas inventados e fantasiados e até alguns problemas comuns e banais. Ela se dizia uma pessoa sem tempo, mas não notava que ela própria perdia seu tempo, o deixava escorrer pelas mãos e pelas suas atividades não tão importantes assim. Eu, pessoa cheia de defeitos, que mal conseguir conviver comigo mesmo consigo, lhe questionava o porquê de fazer as coisas desse jeito. Ela nunca dizia. Na verdade, falava que sabia que tinha pouco tempo, que se responsabilizava por coisas demais, coisas além do que podia e lhe cabia, mas nunca falava sobre o real motivo daquilo. Nunca falava o que lhe tornara uma pessoa com medo de sentir, com medo de amar. Esqueceu de me informar também quando deixou de fazer o que gostava pelos nomes ou pelos olhares que as pessoas insistiam externar. Quando um pouco trôpega (para não dizer bêbada), ela ligava e dizia tudo que eu nunca via, tudo que ela insistia em desfarçar. Eu queria acreditar, mas ouvir tudo aquilo me doía, porque eu via, o que dentro dela ocorria. Algum dia ela resolveu que nunca mais ia querer aquilo, e com sua inigualável capacidade de pensar em si própria, o fez. Viajou, disse que as coisas daqui ficariam aqui e pegou o avião. Voltou muito tempo depois, com mais felicidade, com mais desenvoltura, com mais experiência, com mais "amores". Mas fico triste quando vejo menos coragem, quando vejo seus olhos brilharem menos, quando não vejo as palavras que sei que ela quer botar pra fora. Sofro tanto pelo seu sofrimento calado e despercebido, por sua crença de achar que isso é o que chamam de independência. Ela era linda e sorria muito, seu rosto brilhava permanentemente. Nunca desejei que ela quisesse permanecer assim pra sempre. Ela preferiu o jeito dela, esse jeito que ela diz ser dela. Partiu e, até onde sei, continua ouvindo pouco, falando muito e com muita pseudo-certeza de tudo. Eu fico sem ela, fico sem uma parte linda de mim, mas espero, nem que precise uma vida para vê-la novamente.

Caixeiro Viajante

Caminho infindável percorro,
Sem amor sem paixão sem pão.
Na minha vida,
Vendi tudo que já tive.

Mulher família amigos patrão,
De tudo me desfiz.
Sofro um tanto,
Mas esse bocado já não me afeta.

Chego nessa nova cidade,
Espero achar o que busco.
Poderia ser um vazio,
Um monte de nada já é suficiente.

Tô aqui

A sala vazia,
o silêncio que corrói.
De um lado jornais espalhados,
do outro ninguém em contato.

Talvez a primeira vez seja sempre assim,
tensa fria agoniante ansiosa,
mas a perspectiva faz permanecer,
desistir nem pensar,
ainda quero ver a rotina do ser.

Será que logo logo alquém chegará?
Será que essa angústia vai terminar?
Espero que sim.
Também,
se isso não se der por fim,
continuarei aqui de qualquer jeito.
Sea lo que sea.

Além de 1984

à Orwell, gênio sem igual

Não atende,
não atento,
nada sabe em que lugar está,
o tempo nessa dimensão é detalhe.
Não se pode ver através do Aparelho,
o vazio cresce.

Eu não sei onde deixei minha conexão,
aquela,
com o mundo,
acho que esqueci em algum canto do quarto,
perto das desilusões,
em cima do sofrimento,
bem ali,
em lugar algum,
em todas as partes.

Eu que sempre cantei a vida,
o verso,
me vejo pobre poema,
sujo,
triste,
preso em tudo que não valorizo,
em toda mediocridade,
no berço da canção maldita,
mal dita,
a hora que pensei ser,
em vez de fazer-me ser.

Vivo só,
tenho impressões,
e nada mais.