O ciclo do nascer

Enorme era o que lhe diziam amor,
palavra dura que era,
nada mais,
que os olhos perdidos propositalmente,
na busca quase inconsciente,
do formato que ela compunha.

Sempre me perdia na explicação,
minha curta vida cantava menos,
menos que tudo aquilo que eu possuía.
Meu surgimento foi árduo,
cansado,
de lábios secos e choros latentes.

Manhã chegava,
mamãe dizia,
todas aquelas coisas,
que todo dia,
inconscientemente,
repetia,
e,
a cada vez,
eu,
de novo,
nascia.

O carnaval

Corpos e malabares,
o jogo da infinitude,
a magia percorria toda rua iluminada.
No canto,
Júlio tentava sorrir.
Aquilo,
de fato,
era o que se poderia chamar de felicidade.
Não que as coisas negassem seus lugares,
as silhuetas até se confundiam,
por entre o burburinho ele avistou Elis,
num beco triste e escuro,
atingindo com outro,
o ponto que ele jamais imaginou chegar.
Marcos era um palhaço.
No fim,
que ali não o era?

O salto

Ela pulou da janela,
era ela?
Na hora,
até a própria se perguntava.
O barulho ela ouviu,
a cena foi horrorosamente bela.
O vento pouco pôde fazer,
em verdade,
até se propôs no auxílio.
De baixo,
ninguém entendia,
como podia alguém,
demonstrar tão bem,
o que por dentro chamavam de alegria.
Com o mesmo sorriso,
lá de cima,
Anita tudo assistia.

Os juntos separados

No marasmo dessas ondas,
canta o vento canto á vida.
No entanto,
eu vos digo,
com intenso pesar,
soa o cheiro da partida.

Na saudade pousam flores,
sem o medo do errar,
pois sua intensa beleza,
é comentada até no mais longe mar.

Na intensidade do canto,
as pernas não aguentam,
o som da harpa,
nas brisas que as notas trarão,
não se cheira aquele corpo,
a sete palmos do chão.

Quando chego a flutuar,
meu caminho se clareia,
canta a vida canto ao vento,
da tristeza na areia.

Chegamos juntos ao final,
com os corpos separados,
o sorrir faz o presente,
a morte se fez passada,
na suave candura da lágrima,
faz-se a serenidade da revoada.

Sede de vida

Tudo secou do lado de cá,
com uma violência nunca antes avistada.
Brilhou no meio da aridez,
o olho que no seco não conseguiu proliferar.
Não era possível ter aquilo,
tão rosa como se viu,
naquela terra onde a sede tudo sugou.
Eles eram a linha e a beleza,
tão somente,
simplesmente,
a cor que se atribuía àquele lugar.

Rimas de uma prisão

Por onde andava o sinhôzinho?
Passou que passou que nem pó deixou no caminho.
Ocê por acaso foi pro lado proibido?
Acho bom que não,
ele se zangaria com a notícia,
ocê sabe como ele castiga.
Não tem ferro nem grilhão,
nem cela nem mordaça,
a prisão daqui de dentro,
não tem matéria nem muito menos formato.
Ocê sabe que ela vai fundo,
e pega lá nas brenha do coração.

O nada

é doce,
suave,
profundo.
É tudo.