Rimas de uma prisão

Por onde andava o sinhôzinho?
Passou que passou que nem pó deixou no caminho.
Ocê por acaso foi pro lado proibido?
Acho bom que não,
ele se zangaria com a notícia,
ocê sabe como ele castiga.
Não tem ferro nem grilhão,
nem cela nem mordaça,
a prisão daqui de dentro,
não tem matéria nem muito menos formato.
Ocê sabe que ela vai fundo,
e pega lá nas brenha do coração.

O nada

é doce,
suave,
profundo.
É tudo.

O nós eterno

No pé da mangabeira,
juramos ter tudo e a todos.
O rio dançava como há pouco fazíamos.
Éramos,
juntos,
toda a natureza bailando.
Na Casa do Morro,
você costumava cantar tão suave canção,
que ao te ouvir,
meu corpo não conseguindo esconderijo,
se punha a chorar,
livre,
absorto em toda aquela efusão de sensações.
Observava como tudo podia estar lá,
na verdade,
tudo estava lá.
Me perguntava como podia,
além de presenciar,
observar-te.
Fomos além do que a estrutura suportava,
subimos tão mais do que se propuseram,
e,
no entanto,
o que aconteceu?
Você plantou no quintal,
os frutos e flores que não mais poderiam arrancar.
Naquela noite,
a tempestade anunciava o vão da Natureza,
o espaço que jamais poderia ser preenchido,
nem no íntimo daquele córrego.
Dançamos,
até aquela noite,
da forma como nunca mais,
a Natureza dançaria.

A fotografia

Chovia,
não era mais a luz que dominava a situação.
A água carregava todo o simbolismo da canção,
não se dava conta,
do crime brutal que cometia:
De carregar lembranças.
Tudo se foi,
menos a imagem da fotografia,
que insistia,
pra longe não vou.
A calha?
Ah!
Ela pode me levar,
pra bem longe se quiser,
no entanto,
é impossível,
destruir aquele amor e aquelas notas de rodapé.

A flor

Ela tinha tudo,
mas não possuía nada.
As coisas fluíam como flores,
que,
simplesmente,
carregam a leveza.
Suave e serena,
a dança começava,
inquietos e brilhantes,
seus olhos buscavam o cheiro,
seu nariz observava minha embriaguez.
Acordei.
O lençol já não estava na cama,
as flores muito menos,
no entanto,
a luz exalava a cor da felicidade,
que,
em verdade,
não era outra coisa,
senão Ana.

El vacío

En el sol de una tarde,
su latido se olvidó,
de su miedo y su dolor,
hasta que un día,
su pensamiento le despertó.
Solo,
blanco,
de un sueño de muchos años,
que por más fuerza que hiciera,
jamás pudo saber,
cual fuera su verdad.
Jamás pudo sentir,
si un solo día,
no vivió en la soledad.

Cana vermelha

No vermelho do chão,
os canaviais se expandiam,
naqueles olhos molhados,
a história voltava com o vento,
no suor junto da lágrima,
ninguém entendia.
O sofrimento esverdeara,
se perguntando,
sem cessar,
quem de sangue o chão pintara?